Яркое солнце, сентябрь, Стокгольм,
Мир безмятежно осенью дышит,
Мимо отеля неспешно порой
Велосипедов, машин шум услышишь.
Зелень... не сбросили парки листву...
Жизнь как в стоп-кадре сейчас замирает
Вновь пароходик снующий в порту
Группу туристов на борт принимает.
Странно и чем-то похожа на сказку,
Эта страна, словно Карлсон кружит,
Где-то средь старых домов и напрасно
Ты попытаешься гнаться за ним.
Духи, легенды, герои рассказов,
Вновь оживают на мостовых,
Узких проулков, в которых когда-то,
Линдгрен придумала - дерзких, смешных!
Что-ж, каждый вечер на город ложится,
Сказок туман и над морем седым,
Чайки кричат, что бы снова приснился
Северный город и солнце над ним...