Стон прощальный из груди
вырвался!
Я люблю тебя, милый,
мучаюсь!
Не могу с тобой проститься:
камень ты!
Ничего я не прошу -
думаю:
"Почему всё пошло -
наперекось?
Почему любовь моя первая -
ты?
Почему люблю тебя больше матери?
отца?
жизни?
радости?
Почему на вопрос -
молчание?
И ни веры, ни звука, ни времени?
Умираю от безысходности..."
Стон затих в вышине -
пронзительной..