В ненаписанной книги главы
Позолоту роняют листья.
По утрам серебрятся травы -
Собиратели ржавых истин.
И ещё не багряны кроны,
И ещё не серьёзны лужи,
И легко зеленеют склоны...
Только реки темней и глубже,
Только небо синей и ниже,
И не тот аромат в мадере.
И апрель - как всегда - в Париже,
А сентябрь - непременно - в двери.
На плечах кашемир забвений,
На руке серебро браслета...
И снимает вопрос знамений
Фиолетовый шёлк ответа.