Да, я б тебя забыл
и вычеркнул, и вырвал
из всех календарей,
что шепчут по ночам
о том, что ты была
верней того прорыва,
который совершил
Суворов в горах Альп.
Да, я б не говорил
стихами непрерывно,
что рвётся больно здесь,
не в иллюзорном там,
когда в мою ладонь
ложится лист кленовый,
и осень счёт подводит
не лету, а годам…