***

Снова, мой Санчо, будет весна
и мельницы крыльями перепашут землю,
как пахарский станок,
и на вскинутых вверх соснах
вздернут наши тела,
да будут вороны клевать нас
в проседевший затылок.
Снова лето пропахнет горем,
вспомню прошлое день за днем -
оно брыкается, бок мне колет
раз за разом обдает огнем
по прожилкам маленьких улиц Вены
моих собственных вен.
Снова осень, мой рыцарь -
время ловить нам ветер руками,
пропуская сквозь пальцы его дурман.
Снова осень,
а кто ищет ветер, сэр Санчо?
 - Только дурак!
И судьба дураку?
- Пожинать ураган.