С.В.
Немного зябко - осень, хмуро.
Все в полусне, и самый свет
с утра рассеян, и понуро
бредут в тумане две фигуры.
И что-то хлопает им вслед.
Бредут; опавший лист как птица
кружится, сорван; ветер, рван,
его несет и бьет им в лица, -
и это длится, длится, длится...
Как низко стелется туман!
Туман - само непостоянство,
но лишь двоим сквозь пелену
в то утро времени, пространства
так явно видно кривизну.
И вновь хлопок! - Ты слышишь, ну?!
- Я слышу, да.
- Шагнем?
- Шагнем.
Трезвящий ветер бьет им в лица,
но, нет, им не остановиться -
туда, в открывшийся проем.
Теперь же.
Навсегда.
Вдвоем.
Москва, сентябрь 2012