Итак. Это 200.. нет, не названо. И это про...нет, это не литература. Это фантазия.
Я встретил её на краю мысли,
Она повисла как капля с ржавого карниза.
Шумел дождь.. Деревья склонились так низко -
я слышал их шепот. Они говории о молчании.
Они говорили, что фантазия моя нескончаема.
Как только я услышал их - я заговорил сам.
И всё встало на свои места.
Жизнь разделилась на две половины -
сытый голод и нищий голод.
И то, и другое всегда было самым настоящим волшебством -
музыкальным пиршеством.
Я бы хотел начать с настоящего...
Наверное, ничего нет.
Наверное, то, что есть - это ничто.
Наверное, я ошибаюсь.
Ошибаюсь, петляю среди букв, ищу имена, склоняюсь над каждой буквой.
Я ищу поэзию! Я ищу слово! Я ищу ветер! Я ищу молодую листву гибкого дерева..
Сорвать поцелуй листвы..
Я ищу любовь.
Мне нужно слишком много имен. Слишком много форм. Слишком много равнин. Слишком много солнц. Слишком много красного света...
Я над вами хочу гореть вишневой вязью спелого фонаря..
Свет тревожит вас.. Чувствует. Наполняет. Свет бьет по глазам вашим,
как волна бьет парусник..
Мне нужно слишком много.
То, что исчезает - появится вновь.
То, что болит - станет жизнью.
То, что бежит - останется на месте.
То, что плачет - будет смеяться вечно.
То, что говорит - будет молчать.
То, что растет - расти ему под землю.
То, что течет - проливается кровью..
То, что горит - превратится в воду.
То, что сыто - будет наказано.
То, что прячется - потеряет тень.
Всматриваюсь...
Что у меня под ногами?
Что у меня над головой?
Что у меня внутри?
А что снаружи?
Ответы. Кровь. Музыка. Праздник. Пир. Голоса женщин. Детский смех. Мрамор..
Да, мрамор. На его коже я оставляю пальцев вопль.
Где-то кричит птица. Всплеск крика идет от виска до запастья.
Надо умыться. Умойся кровью.
Многое нас призыват назад. Вернись в прошлое - нашептывают голоса.
Страха никогда не было. Просто ты говорил только то, что чувствовал.
А видел тоже самое, на что смотрели они. Нельзя было провести границ.
Почему тебе больно?
Почему ты безумен?
Карамель размышлений становится горькой..
как полынь.
Писать стихи - это значит избивать любовь, плюнуть ей в лицо, ударить рукой по левой и правой щеке.
Писать стихи - значит делаться злым, мерзким, гнусным.
Писать стихи - это гулять по облаку отвращения и вдыхать дым отравленных душ.
Писать стихи - значит быть тенью, врагом света, наступить на него и разорвать в клочья.
Писать стихи - значит смеяться над чужой болью.
Писать стихи - пить бокалами кипяток слез.
Писать стихи - стоять в стороне и самому плакать.
Писать стихи - значит оплакивать самого себя..
Писать стихи - значит бросить горсть земли в свою же могилу..
Это - не названо. Это - белое место. Это - отсутствие точки. Это - горизонт разрывающий море. Это - детская ленточка.
Это - не названо.
Когда тебе делают подарки, ты смеешься.
Когда тебе делают подарки, ты раскачиваешься на качели.
Когда тебе смотрят в глаза, ты смеешься.
Когда ты смеешься сам, тебе смотрят в глаза.
Ты кажешься слишком живым.
Ты кажешься слишком мертвым.
Ты кажешься противоречием.
Ты кажешься ясностью.
Ты кажешься ядом.
Ты кажешься хлебом.
Ты кажешься мраморным.
Ты кажешься рекой.
Ты кажешься камнем.
Ты кажешься собакой.
Ты кажешься закрытой дверью.
Ты кажешься чудом.
Ты кажешься изумрудным бытом.
Ты кажешься мечтателем.
Да, ты кажешься мечтателем.
Поэтому я хочу пройти:
Мимо вас.
Мимо пожелтевших кустов.
Мимо реки.
Мимо камней.
Мимо дворов.
Мимо поцелуев.
Мимо осколков кирпичных.
Мимо гордости.
Мимо раздавленной женской гордости.
Мимо недочитанной книги.
Мимо выдавленной боли.
Мимо убитого человека.
Мимо изнасилованного вечера.
Мимо опавшего листа.
Мимо просвета небесного.
Мимо молитв.
Мимо слов написанных ночью.
Прохожу мимо.
Прохожу и не вижу.
Прохожу и топчу.
Похожу и молчание за собой оставляю.
Такому в спину никто не смотрит.
Такому руку никто не подает.
Такому скитаться.
Такому пыль глотать.
Такому звездную лазурь целовать.
Такому в поэзии себя обретать.
Недопеть мне этой песни.
А тому, кто стоит на другом берегу реки
недокричаться, даже не отозвать, зная,
что он направляется в бездну.
Потому что сам я от туда
вытаскиваю слова...нанизывая на нити
терпеливой Музы.
09.09.12