Какая уж тут логика, какая уж тут мораль?
Ты бьешься об него – разбиваешься, он смеется, но ему «правда жаль».
Тебя тянет к нему, как нищенку к домашнему очагу.
И такая накрывает мгла, не пожелать бы ее врагу.
Не спасает ни клин, ни рифмоплетство, ни прОклятый алкоголь.
Ну что ты, детка, не о таком мечтала? Не твоя это роль?
Полечись, проспись, выспись, ты же таешь, как дзот.
Не твоя это осень (весна, зима, лето), но когда-нибудь повезет…
Урезонь свои скорости, что же ты лбом да обо все углы!
Это твое безвременье, не становись беспросветнее мглы.
Это твоя вера, и неси ее. Пусть перемалывается твой хребет.
Ты как безмозглый фанатик, несешь в массы зарифмованный бред.
Он вздыхает и просит быть тоньше, что же ты наотмашь бьешь?
Но какая уж тут логика, ты и смысла то здесь не найдешь.