Сходились они на тинге,
Рубились они в бою
И в нибелунговом ринге
Хранили судьбу свою.
От этой варварской сини
Не знающих милости глаз
Тонкий ледок латыни
Едва защищает нас.
Но наш изощренный разум,
Вложенный в мягкий мозг,
Нам изменяет разом,
Когда в исполинский рост
Встают мертвецы Валгаллы,
Рушится Игдразиль,
Рыдает пророчица Валла
И мы обращаемся в пыль.
А те, что возникли из пыли
И в новую смотрят синь,
Латынь, говорят, позабыли,
Совсем позабыли латынь.