Приглашает на танец –
грустный в сером наряде.
Фрак небрежен, лишь глянец
в его каверзном взгляде.
Он беспечен и робок,
в ярком свете – задумчив.
Его вотчина – морок,
а танцпол среди тучек.
Любит музыку Брамса,
подпевает умело.
Потешается в сальсе,
и в любви очень смелый:
то неистово ласков,
то расчетлив на грани.
Носит разные маски,
но всегда узнаваем.
Мне под стать его норов –
грусть седая, веселость.
И любви он достоин –
это тоже не новость.
В одиночестве жалок,
вот и бьется в окошко.
Как письмо без помарок,
весь прозрачен. В ладошки,
как хрусталь, собираю
его хрупкую душу.
Словно книгу читаю …
он не станет ведь слушать:
Мои выводы странны,
что печаль беспричинна.
А его не обманешь,
да и не зачем. Крылья,
что висят, будто плети,
он не рвал и не штопал.
Засмеялся, – «…примета…» -
и по лужам «прошлепал».
Даже шорох печален
его смелой походки.
Притаился у ставен
весь из музыки соткан.
Пригласил…соглашаюсь.
Вальс – безумство оттенков.
Грусти самая малость
в одиночестве стенкой…
09.09.2012