Слова, слова… Как листья. Нет, не надо.
Словесного довольно листопада
Без нас. К тому ж нехороши
Признания несдержанной души.
Мой труд поэта кропотлив и долог.
Как из разрозненных костей палеонтолог
По схеме создает мифическую тварь,
Так я ищу, заглядывая в ларь,
Толковый ларь всезнающего Даля,
Ракушки, бусы, камешки – детали –
Блестящий сор словесной чепухи,
Чтоб из него выкладывать стихи…
Я малую отточенную форму
Предпочитаю. Назову – сонет.
По мне сонета совершенней нет.
Чуть меньше здесь, а здесь – чуть-чуть просторней.
Дыханье… Пауза… Сравнений вереница…
И безупречная рождается вещица,
Со всех сторон – гармония сама.
А все ж безделка извращенного ума…
Меня Апухтин удивил. Скажу я больше –
Чем книгу старую его читаю дольше,
Тем меньше понимаю, как он смог
В таких разреженных стихах и многословных
Так обаятельно, так грустно, так любовно
Движенье жизни показать, ее поток.
И листопад словесный кружит по страницам.
Цыгане… Листья… Поцелуи… Астры… Лица…