это больно, когда от холода разбивается сердце.
не в переносном, а буквально, падает - и на куски.
и никуда от разрыва аорты больше не деться-
приходится жить без сердца и без души.
потом привыкаешь без чувст обнимать человека,
хорошим его называть и целовать,
но где-то внутри остается маленькой щепкой,
частичка того, о ком ты любила мечтать.
и лет через сорок, когда-то, седая, в морщинах,
я, может быть, внукам своим о тебе расскажу.
они меня спросят: "бабуль, его ты любила?. "
"не скажите деду? Его до сих пор я люблю."