Я край белесого холста.
Приклыл рукой ,в задумках лица,
Их не устроили цвета,
Бранят и жаждут матерится.
И безысходность топчет зал ,
В котором все как я в растрепе,
Как-будто вдохновитель спал,
Да плед в манежном переплете.
Как критикует нас заря,
За лень с утра и за убитость,
Пытаясь выгнать бунтаря,
За дверь,за всю ее закрытость.
Так слов от возмутивных рож,
В морщинах лоб да полысевших,
Все как один на гипс похож,
И одиноко постаревших .
Все режут в дыры весь мой труд,
Все напрочь !все! Всезде !без смысла... ,
И тянет в рамки толстый жгут,
И радость в пропасти повисла.
А как ей быть когда вокруг,
Один лишь страх безладных истин,
Пустой ,как гвоздь забитый звук,
Но вот от мненья я зависим... .
Перечеркали всех подряд,
Не каждый знает, кто-то спит,
Рукой закрытый ,женский взляд,
В белесости холста молчит.