Со звезд, рассыпанных как соль,
Стекала ночь свежо и гулко,
Луна хрустела, словно булка,
И крошки сыпались на стол.
Полоска Млечного Пути
Казалась сказочной и странной,
И небо было океаном -
Был август, как ты ни крути.
А я, на пыльном стеллаже
Чертя бесстрастно цифру восемь,
Всем телом предвкушала осень,
Почти наставшую уже.