По летней трассе через горы
машина льётся на сто двадцать,
едва хотящая касаться
косинусоидной опоры.
Дороги лентион ныряет
и пьёт таёжную пучину,
и брызжет рыбою машина
из отлетевших расстояний.
Через глоток уральской ямы
на зной вершин и выше чащи,
где светится асфальт кипящий,
мы мчимся петлями и прямо.
А я не знаю, сколь имею,
не ошибаюсь ли в районе,
так жалобно и посторонне
движенья радость захолонит
сомненье в том, что я успею…