есть писатели которые пишут о других людях
типа «Н. сидит в кабачке на Монмартре
где матово-бледные женщины
шепчутся с дипломатами
и оркестр играет
и воздух густо настоян на лунном свете
(хотя какая же луна в кабачке
но может быть дело происходит в парке)
интригах и авантюрах»
и есть писатели которые пишут о себе
в чем-то реальном и в чем-то выдуманном
типа «я всегда знал что я круглый
твердый и круглый
не осмеливаясь признаться в этом
без шероховатостей без щелей»
мне всегда больше нравились писатели-лирики
так уютно чувствовать себя внутри «я»
хотя бы и чужого
но иногда меня охватывает жажда жизни
и приключений и тогда я звоню
писателю первого рода
беру такси
и отправляюсь в кабачок на Монмартре
где мой знакомый
уже заказал столик и усадил за него
двух матоволицых девиц
––––––––––––––––––––––
1. «…грезя наяву о тайных кабачках Монмартра, где матово-бледные женщины поверяют романтические секреты дипломатам и кондотьерам и оркестр играет венские вальсы, а воздух густо настоян на лунном свете, интригах и авантюрах». – Ф. С. Фицджеральд. «По ту сторону рая».
2. «…я всегда знал, что я круглый…» – С. Беккет. «Безымянный».