Прозрачной тушью затяжных дождей
Прозаик-осень пишет манускрипты.
Мой дом остыл, давно не ждет гостей.
Лечусь. Запасы меда с эвкалиптом
Свожу к нулю.
Под пледом прячу плечи.
Засну на час – всё снится, что люблю.
Проснусь – люблю.
Но от любви не легче.
Дождь по душам затеет разговор,
Пытаясь о своём поведать крышам,
Но шпарит сдуру мимо нот хардкор
И лишь к утру становится потише.
Дней череда и хоровод подруг.
Все, как одна, во власти Мельпомены.
И монолог один слетает с губ –
Про то, как одиноко в ойкумене.
И осень мне о том же говорит...
Дождит, и ось вращается земная.
Внимаю и стараюсь делать вид,
Что я про одиночество не знаю.