Постель из рябиновых листьев шуршит,
в нее опускаюсь я, плавно кружа,
от запахов пьян и тревогой прошит,
мерцанием радужного миража.
В безумных тонах халцедоновый день
на вкус как медово-брусничный ликёр,
но сыплет стеклярусом сетчатых стен
вода в обрамлении пасмурных штор.
И так холодны поцелуи дождя,
что руки и скулы ознобом свело,
сомнения тень между нами пройдя,
воздвигла своё ледяное стекло.