Мне, пожалуй, не стать никогда поэтом.
Не читать с высокой трибуны стихи.
Презентуя свои на полях штрихи,
Мне, может быть, не покорить Интернета.
Может статься, что нет во мне дара сроду,
Глупости - все, что пишу. Что ж, пусть
Мои строки не будут учить наизусть -
Я ведь творю не кому-то в угоду.
Не желаю я славы высокой, блестящей -
Что мне слава? Ведь у меня есть ты.
И важнее искусственной красоты
И похвал - мои чувства. Они - настоящие.
И зачем эти груды листочков бумажных,
Если нет того, о чем можно писать?
Чтобы что-то сказать - нужно этим дышать.
Остальное, знаешь, не так уж и важно.
10 сентября 2012