Я хотела бы переписать последнюю сотню стихов,
Чтобы они вдруг стали посвящением тебе одному.
Но перечитывая их, понимаю, что каждый второй – плохой,
А каждый третий, право, самая отборная муть.
И больше, кажется, я ничего не могу сказать,
Кроме самых простых и банальных до жути слов,
От которых у меня на ресницах будет блестеть слеза,
А ты — можешь подумать, что я их говорю назло.
Только не надо, милый, не думай обо мне так,
Как о всех своих бывших, будущих… Не резон
Мне повторять известный тебе сценарий в своих мечтах.
Лучше пускай мне приснится всё тот же сон,
В котором мы обязательно вместе на пляже в Гоа,
Держимся за руки, гуляем по песку босиком,
И нас не тревожат унылые сэры и дамы в боа,
Потому что мы стали свободны, и нам – легко.
22.08.2012