Мне не до осени. Не до листвы,
ставшей за утро почти антикварной,
не до творцов, их творений и тварей,
не до прилипших к ногам мостовых,
и не до вас, одноразовый рыцарь...
Не различимы ни свой, ни чужой
в сумерках сердца. Садовым ежом
хочется в лиственный ворох зарыться...
Штампы, стандарты, текучка, ничья –
ни победителей, ни поля боя...
Кома искомого. Лишь полюбовна
в ступе уступок воды толчея...
Вдруг не до славы и прочих крылатых.
Падла-апатия? Сглазова смурь? –
не до словесно-стакановых бурь,
не до желанья дожить до зарплаты...
Я – или мидия панциря без?
Музой газетной на лавочке мокну,
рядом казак потрясает «лимонкой» -
дёрнуть... не дёрнуть... а если... а ес...