Опять понедельник...
его какофония
ворвется будильником в серое утро.
Сентябрь, как и я -
сам себе неуютный:
то светом пронзит, то - долой всю гармонию.
И небо в рванине из туч часто плачется
по мятым потрепанным платьицам вишен...
«Прости» и «прощаю» -
то громче, то тише
с ресничек соленой молитвою катятся...
Не верьте, что сильный не чувствует боли...
От первой строки до конца эпилога
по жизни б пройти в осознании Бога
и в маминых тёплых забыться ладонях...
10.09.2012