Стоит мельница в ельнике мглистом,
Цедит воду у бурной реки.
Там встречает нас мельник плечистый –
Целый день принимает мешки.
Так молоть – это просто искусство;
Знает не понаслышке молва,
Что он сыплет не зерна, а чувства
На безжалостные жернова.
И неважно, ты Мэри иль Ваня,
Все равно, молод ты или стар…
Что в мешках? Ну-ка дай сюда, глянем…
Безразличие, боль и тоска,
Равнодушие, скука и жалость,
И гордыня, и гнев, и любовь
Несчастливая. Тихо, устало
Люди тащат мешки. Вновь и вновь.
Мельник крошит все чувства спокойно,
И ничем его не удивить,
И уходит бездушно-спокойным
Тот, кто что-то хотел позабыть.
Все окончено. Чувства растерты
В порошок, пудру, пепел и пыль;
Они в душах людей теперь мертвы,
Теперь каждый о них позабыл…
…Вот уж ночь. Оживился вдруг мельник
И мешочки с мукой схватил,
Быстрым шагом покинувши ельник,
Он над всеми границами взмыл.
В самых высших Небесных чертогах
Мельник наш до рассвета блуждал;
Не важны ему были дороги:
Чувства он над землей рассыпал.
Они вновь у людей приживутся;
Снова мельник довольным уснет.
Да, вот так вот за ненависть с грустью
Он уж борется тысячный год…
Жизнь ведь вам не навроде театра!
Здесь нельзя не грустить, не страдать!
…Так пройдет только день, а назавтра
Будут к мельнику люди шагать.
П.С.Стих уже опубликован мной на ФикБуке под именем Ulyashka.