Мои осенние бабочки цвета охры и пожелтевшего клёна
Не улетят на юг, а останутся зимовать у меня внутри.
А птицы не станут участниками холодного марафона,
Жаль, я не птица и в небо только с глаголом «смотри».
Мое осеннее пальто не греет, оно из вискозы,
Ни одного процента шерсти, а я так мерзну.
Потихонечку превращаются в саше завядшие розы,
И при выдохе все эмоции тают в воздухе.
Мои осенние песни слишком громко кричат в уши,
Рок переполнил до краев весь мой плэйлист.
На столе в стопке, под слоем пыли «Мертвые души»,
А на душе что? Отчаянно – горький свист.