Хмурое утро. Свечкой восток.
Туман оловянный. Трава в седине.
Хрустит под ногами кленовый листок.
И всё заколдованным кажется мне.
Продрогла и скорчилась в лужах вода.
Озябли деревья, застыли кусты.
Как будто вся радость ушла навсегда.
И в том виноват не ноябрь, а ты...