я - лица. сто тысяч лиц под нехитрый бит.
во мне ничего не ёкает, не болит.
во мне отбивает нежность фигурный ритм.
и где-то внутри эта девочка тихо спит -
красивая, как полмира с седых вершин,
она правосудие в ночь надо мной вершит.
она говорит мне "пиши" или "не пиши".
и я повинуюсь беспрекословно
и ей отдаю без сомнений ровно
все клетки своей души.
я - ширма, за мной грохочет чужая жизнь,
кружится и громко дышит -
устала считать до крыши
проклятые этажи.
спеши, моя девочка.
время - вода.
спеши.
туши сигарету. сегодня навалом дел -
во все мои строки вписаться и быть - нигде,
измерить тугими бёдрами мой предел,
слегка поднимая платье.
от шепота до объятий,
от бури до afterparty -
короткий день.
надеюсь, ты знаешь, куда себя дальше деть.
надеюсь, ты помнишь - назавтра тебе опять
судить меня ночью. и ночью же обнимать,
уютно и сонно.
и, крепко прижавшись, вливаться в нехитрый ритм
и всё удивляться, и спрашивать возмущенно:
а что это в этой груди бездонной
не ёкает больше
и - что уж там -
не болит?