И к моей вершине подберётся лёд,
и ручьям моим день за днём мелеть.
Моим окнам в мир - не прицелиться влёт
в мою веру в цель, что всего милей.
Не встревожить тех, кто стреножит мысль,
пусть чердак горел сотню раз по сто,
но пока пути преграждает мыт,
от проблем по-детски не влезть под стол.
И от страхов нет одеяла там.
Запятнали первым - иди, води.
Заблудись, найдись, дай-возьми-отдай
и уже нет чувства, что ты один.
И уже не чувствуешь, что давно живёшь
и проснётся детский живой талант
принимать вершину и тот же лёд...
Принял? Можно выйти из-под стола.