Как горек воздух первобытных сосен
В бору времён на склонах долгих дней,
Где мох атласный выстилает Осень
С узором из янтарных сентябрей...
Здесь всё раздумье, стих и партитура,
Но улетел оркестрик в те края,
Где лето полновесное июля
У ног фламинго – яркая струя.
Здесь оду к радости насвистывает ветер,
Простужен в утренник, заваривает чай
Берёзовым листом с галактикой отметин,
с оттенком паутинным – дань диете,
И вспоминает пышноцветный май.
Дождю даёт простор, скрывается в бору
Разведать дух грибной, уложит мошкару
В ночлежные места, неведомые взгляду,
Сам, суетой сражен, дремать заляжет рядом.
В ручей вливаясь струйкой пряной,
Чай стынет клочьями тумана.