Мне цыганка как-то нагадала,
Что любовь придет ко мне нескоро…
Горячась, я спорить с нею стала…
А вокруг шумел осенний город…
На цветастом выжженном проспекте
Ей в глаза я бросила усмешку:
«Я уже люблю!»
- и стылый ветер
Подхватил все звуки вперемешку,
Смял их где-то в придорожной пыли
Да и бросил, позабыв в мгновенье…
Мчались поезда…автомобили…
И куда-то мчалось, мчалось время…
Растворилась в памяти цыганка...
Утекло с тех пор воды немало…
Модный свитер…гордая осанка…
Но об этом ли когда-то я мечтала..?
Та любовь куда запропастилась?
Где искать, в какой-такой канаве?
Что-то не сумелось, не простилось…
Только ЧТО – увы, никто не знает…
И учусь любви я, как хожденью,
Учится ребенок годовалый...
И гуляет ветер тот, осенний,
По пустынным молчаливым шпалам...