нет судьбы, нет боли, нет реальности.
этот бред мне снится ночью сумрачной
прошлое уже за сроком давности,
то, что будет-априори буднично...
планы на страницах ежедневника
вывожу своим неровным почерком.
кто придумал эти понедельники
и синдром привычки одиночества?
в старом лабиринте с минотаврами
(этими коллегами по офису),
вся душа давно покрыта ранами.
шаг за шагом по мосту над пропастью,
что уже зажгли. успеешь выбраться?
или в пропасть? крыльев то не выросло.
в общем, для кого то это игры, а
для других все тот же (божий?) промысел