вагонами суеверия распирает моё нутро
набоковская "тоска" обезумевшей тишины,
с болезненным видом подаёт со стола вино;
и я лежу среди ветра, в узлах кружевной пустоты.
заело воображение на прошлом и на беде,
в ловушке теории заговора. с риском слететь с ума,
осознавая, что всё произошедшее в этом дне,
есть то, что произошло вчера.
беда не приходит одна и нагло берёт жильё,
сливая трактаты грусти на засыпающий мозг
так, что и не ясно, что есть твоё,
чуя как жжёт в груди боль от ударов розг.
смутно сливая дни в жаждущее ничто,
среди туманных сов вообразил часы.
знаю, что будет завтра, знаю, что через год.
я не пророк, всего-то
пленник пустоты.