Сентябрь итожит солнечное лето и плачет осень муторным дождём.
Мир, озаряемый недавно ярким светом, теперь в тумане, в дымке.
Подождём.
Пусть смоет зной заплаканная осень и отдохнет уставшая земля.
Уже забылся месяц номер восемь. В аллеях лист роняют тополя.
Но иногда через свинцовый полог пробьется к нам последний летний луч, напомнив лето.
Свет его не долог, но он пока ещё сильнее туч.
Он кистью, чтобы скрасить увяданье, накладывает сочные мазки на ставшее ненужным одеянье деревьев полных грусти и тоски…
Как и всегда стремится к завершенью очередной космический виток.
Отброшен отработанной ступенью из жизни промежуточный итог.