Он носит плащ, что скрывает его от мира,
Он пахнет лесом, ведь он его часть.
Он торгует Смертью, хоть и часто проходит мимо,
Он любую вещь может незаметно украсть.
Он знает, где что лежит, как ты не прячь.
Он знает что сказать, хоть больше молчит.
А за деньги он и судья и палач,
Что чувства свои при себе хранит.
Кто он? Тебе никто и не скажет.
Для каждого он кто-то другой.
То мальчонка, до ушей перемазанный сажей,
То просто парень с горбатой спиной.
То собутыльник, не знающий меры,
То командир, вступающий в бой.
Он то самый последний, то самый первый,
Но единственный лишь для одной.
Посвящается одной из авторов на этом сайте.