Мне как-то наказали:
"Напиши о море!
О его бледной глади по утрам.
О тех, кто в горе потопая
глазами полных слез
смотрел вслед уходившим кораблям.
О тех, кого оно похоронило.
О тех, кто вечером глухим
садился на берег,
на черный грязный берег,
и все свои мечты
пучине отдавал,
глубинным ангелам морским"
И я поехала
навстречу глади синей,
зарыла ноги в пыльный,
и совсем не золотой песок.
Темнело.
В крови играли 200 грамм текилы.
В глазах искрилась голубая рябь.
И в двух шагах любились пары.
Смеясь,
расплескивали водный изумруд.
Небесный свет,
их кожу отражая,
смеялся вместе с ними,
то вспыхнув золотом,
то мерно угасая
метался как безумный на плаву.
А я? А я не видела матросов,
что пьяными руками терзали
плоть девиц развратных,
из деревянных кружек поглощали
пиво, либо ром;
развязным языком кричали
"Йо-хо-хо!",
оскаля в грязном рту полугнилые зубы.
И ночь.
Всей ночью до рассвета
бездонная глухая синева
оставила на утро лишь пустую
бутылку с-под текилы,
на берегу - одной лишь ей понятные,
короткие слова.
Все потому, что море -
не вода бескрайняя
со сказочными девами морскими
и мужами.
А море лишь - лазурная мечта,
мечта о месте, где смеются Боги,
из золотых бокалов пьют вино,
приветствуя своих невинных,
недозрелых копий.