Он сидел на берегу бушующего Черного моря
и думал о своем одиночестве, как о высшем проявлении горя.
Ему было наплевать на сказочность этого прибоя,
он один - и это не дает ему покоя.
Ему бы уплыть туда, вдаль, где не видно берегов,
туда, где ветер погружает в тонну облаков,
где нет лживых слов, одиноких домов, разъединенных мостов,
где все просто, где покорно несет поток
и ты, как у Лермонтова, словно листок,
несешься куда-то на восток,
бессильно понимая, что окончен твой срок.
Если бы ТАМ, на небесах, у него спросили,
"Кому так бездарно свою жизнь раздарили?",
он ответит: "ВЫ сами сотворив меня - похоронили.
Как бы ВАС не боготворили,
все равно у всех слезы крокодильи."
Возможно, ему ТАМ объяснят, в чем смысл всех человеческих бед,
дадут хоть один внятный, вразумительный ответ,
но он еще не раз познает жизни всей вред,
так как, обязательно вернется в новый рассвет.
Его жизнь ни на чуть не измениться,
одиночество, страх - это все никуда не денется,
он ни на грамм не исправится,
но надежда в нем появится
и поверит, что жизнь наладиться,
а если это обманом окажется,
никто не узнает, все уляжется...
ОНИ хитры, не такие, как кажутся.