Мне кашель жить мешает понемногу,
И мне курить не позволяет совесть.
Идти вперёд проторенной дорогой?
Легко, да не моя, чужая повесть.
Мне жить в пучине интересней синей,
Распятой быть на тысяче крестов!
Ну вот скажи, зачем такой красивый
Ты заблудился в сетке моих снов?
И Стинг играет, в уши затекая,
И кашель жить мешает понемногу.
То повесть не моя, она другая,
И не ко мне проторена дорога.