Вчера здесь умер человек.
На этом месте. В этом теле.
Он дал себе не тот ответ
На то, что есть на самом деле.
Он верил в небо, в облака,
Он ждал начала и свободы.
И у него была мечта,
Которой жил он эти годы.
Он был так полон сокровенным,
Он не боялся темноты.
Он не был добрым и степенным –
Он просто жизнь свою любил.
Любил другие жизни так же,
Бывало, злился просто так…
Но для него всё было «наше»
И все вокруг свои, как «я».
Но как-то раз не так заправил
Он чью-то белую постель.
Потом он врал, и врал без правил.
А ложь, как прежде, не терпел.
Он завирался по глаза.
Он слушал ложь и ложью думал.
Он даже пробовал бежать,
Но шар земля – пути по кругу.
Он врал не всем – он врал себе.
А каждый встречный ему верил.
Вчера здесь умер человек.
Вчера. Сегодня. В этом теле.