Заныло. Постыло. Влажно. Лютует бездомный ветер.
В коробках многоэтажных за окнами не заметен...
Вновь «на чемоданах» птицы, спешат из родного дома -
не вьётся и не гнездится в унылости монотонной.
А наша скамейка в парке пуста, потемнели доски...
Просроченных дней помарки под роздымь тумана осень
укроет за тусклой гранью, заткнёт в антресоль прихожей.
Увижу в окне с геранью свой мир, на чужой похожий.
Там сложены стопкой вещи, пропахшие нафталином,
а холод разлуки хлещет - недужит продрогшим сплином.
Две чашки, остывший мокко... Жужжит телефонный зуммер
в обители одинокой. В протяжности обезумел!
Скучаю... В тени, за ширмой, под ржавчиной листопада,
покоится вздох клавиров. А серости дней блок ада
сжимает кольцом железным. И небо под слоем пыли.
Томление бесполезно. Звонок... Сны застыли... Ты ли?