Сначала клён. Он был американским. И рос, как будто гамбургеры ел.
Могучим рос. Мог вырасти гигантским. Но топором срубил его пострел.
И даже корни все убрали с места, где рос когда-то тот могучий клён.
И вот что очень даже интересно. На месте этом мост был возведён.
А вербу… вербу молния сразила. Сломав ключицу ей или ребро.
Восстановить её нельзя, пожалуй, было. И тот пацан срубил тогда её.
Остался пень. Его не корчевали. Оставили решенье до весны.
Цветком в ведёрке даже украшали. И цвел цветок до самой до зимы.
За вербой куст колючий показался. Она скрывала кроной стать его.
Теперь тот куст один в углу остался. И красных ягод на плечах его
Такая россыпь, просто загляденье. Весной он жёлтым цветом зацветёт.
И будет создаваться впечатленье, что вышел он немножечко вперёд.
А клён и верба, что в костре сгорели, став пеплом, разлетелись по полям.
И встретится они в костре успели. И вместе стать огнём на радость нам.