В дебрях леса, там, где в каждой пасти клыки,
Где в обед заедают кровь плотью,
Если сунешься – воспринимают в штыки,
От тебя оставляя лохмотья...
В самой чаще густой, где сжирает тьма свет,
Каждый куст где готовит тревоги,
Под осиной столетней, жесток грузом лет,
Спит медведь грузный крепко в берлоге:
Паутину рубцов не скрывает уж шерсть,
Слиплась что бурой краскою в клочья,
И ещё кровоточащей рвани не счесть,
Одно ухо другого короче...
Он запустит под рёбра кинжалы когтей,
Выпив вздох мой последнего стона...
Но я вижу, как спит он. И вот хоть убей –
Я на редкость умиротворённа.
Еле-еле дыша, так и буду стоять –
Не уйду за любые коврижки.
Неужели вам, люди, так сложно понять
Мою трепетность к этому мишке?