Осень - она такая:
стучит по асфальту, каблуками перебирая,
тянет на себя одеяло, мерзнуть тебя оставляя,
красит губы красным, сумочку в тон подбирая.
кажется, она такая яркая, такая живая...
а сама пьет портвейн на ступеньках подвала,
и тянет что-то смолистое, свежий воздух перебивая.
думаешь, поет романсы, на гитаре красиво играя?
а она смеется над больными, слов не подбирая,
толкает в спину тех, кто уже у края,
и разжигает костры, масло в споры подливая.
а сама подойдет сзади неслышно,
и обнимет, как влюбленный мальчишка,
никого не стесняясь, ни на кого не взирая.
и стоишь окаменевши, не помня себя и ничего не понимая.
словно трехлетний чужой малыш,
неожиданно взявший за руку, говорит тебе: "мама!"
а ты только тихонько скулишь:
"нет. пожалуйста, не надо..."
помня, что сейчас кто-то мог быть с тобою рядом,
если бы... как бы... залпом из прошлого пушечные ядра.
потому что только она так глупо шутит -
то, что сделано осенью, никто никогда не забудет.
и только она так едко и медленно тянет иголки из твоей куклы Вуду,
и ты сам как ребенок, повторяешь кому-то: я больше не буду...
11 сентября 2012г.