Нет,
это не наша Родина,
Родина – где-то там.
Листья такие же вроде бы,
Так же летят к ногам,
Небо такое же светлое,
Так же бездонно оно,
Кажется – не на что сетовать,
Я и не сетую, но
Это не наша Родина,
Родина – далеко,
Родина – проворонена,
Спрятана под сукно.
Дальше! Как смерть Кащеева
Где-то на дне морском
Или на дне ущелия
Недосягаемом!
Дух в ностальгии плавится,
Прежде чем он поймёт:
Родина начинается
С выезда из неё.
2008