Поэт стихов не сочиняет-
Поэт стихом всегда горит.
Он только пламя раздувает,
Когда в безумии творит.
В его сознании-сумрак ночи,
Перед глазами-полный мрак.
И вот, во тьму он пялит очи,
Сплетая строки кое-как.
Он оттолкнулся от реалий,
В начало смотрит, на природу.
Его развитие по спирали,
Как смерч в лихую непогоду.
Он просто видит сущность мира
И описать её умеет.
И вот запела его лира...
Кто песнь сию прервать посмеет?