Ты так хотел похвалиться своей комнатой,
И привел меня в гости, как будто случайно,
Небрежно махнул рукой: типа, вот она,
Ничего уж такого: небогато, но славно.
В твоей комнате чисто так - я поежилась,
Ровной стопкой журналы «Сознание общества»,
В камине бумага печально скукожилась.
Ты тут жег, словно Гоголь, свои муки творчества.
Я представила лоб, хмуро сжатый морщинами,
Руки скрещены в позе сомнений и важности,
Интеллекта стрела ум пронзает картинно так,
И над белым челом что-то светится, кажется…
В твоей комнате книг бесконечное множество,
Они все послужили развитию личности,
Ты об этом вещал полчаса, больше… Боже мой!
Начался твой расцвет аж в эпоху Античности.
Осмотрелась вокруг - все масштабно, размеренно.
Но никак не пойму, что-то здесь не стыкуется…
Я как будто внезапно тебе не поверила,
Мысль о чем-то назойливо крутится, крутится…
Вот же! Лампа! - зеленая, теплая,
Мягкий свет по страницам и буквам струящая.
Ее нет. А без лампы здесь темень загробная.
Твоя комната - ненастоящая.