Вещи, которые меткой растут на коже:
как мы взрослеем, становимся тверже, строже.
Глина проходит обжиг, и вот же я:
огромная куча рифмованного старья.
Никакой тебе тайны,
памяти,
красоты.
Но ты.
Жаркий металл, сияющий после ковки.
Тебе – свист бича,
война,
барабанный бой.
Жестко сработанный, слепленный очень ловкой,
мастерскою
рукой.