Во мне живёт чужая боль...
И то сильней она, то глуше.
Порой стихает, а порой
Мне выворачивает душу.
Она пульсирует в висках
И забирается под кожу.
И появляется в стихах,
Которые меня тревожат.
И режет сердце, как стилет,
И не найти анестезии
От этой боли прошлых лет
Моей измученной России.
И первым солнечным лучом
Она касается гранита.
И рядом, за моим плечом
Глядит на каменные плиты...
Ложится под ноги листвой
И первым снегом накрывает.
Во мне живёт чужая боль...
И что с ней делать, я не знаю.