Дети сбегают из дома в другие миры.
К алому солнцу над дымкой соленого моря.
К эльфам и замкам, от этой дурацкой игры,
Что именуется жизнью, привычкою, горем,
Радостью… Сколько осталось нас – столько имен.
Суть не меняется. И с рюкзаками, под вечер,
Дети уходят в забвенье минувших времен,
Взрослые истины взваливая на плечи.
Дети берут с собой сказки, мечты и слова.
Дети уходят в холодные серые дали.
И, под шагами склоняясь, им шепчет трава,
Ветры и радуги: «Здравствуйте. Мы вас так ждали…»
Там – босиком, по прогретой от солнца земле,
Крылья раскинуть – и в небо…
А где-то за гранью
Мы остаемся. Отчаянно смотрим им вслед,
Сами когда-то – тринадцатилетние странники…
Дома тепло. Дрыхнет кот и гудит ноутбук.
Пусть без закатов и замков – зато так знакомо…
В кресле свернувшись, читаешь чужую судьбу:
«Трое подростков в субботу сбежали из дома…»
Вот дураки… Ну зачем им такая игра?
Но – так предательски – сердце колотится чаще…
Плачут родители. Дети идут по мирам.
Дети бесстрашно и смело живут в Настоящем.
Лето кончается. Горе смывают дожди.
Дети кричат нам и шепчут – кто громче, кто тише:
«Мама, не плачь!» «Я вернусь, ты чуть-чуть подожди!»
«Мама, я жив и здоров…» Только мы их не слышим.
Мы остаемся. Работаем. Плачем. Живем.
Смотрим ТВ. Без тепла, потихоньку, сгораем…
Все забывается. Все порастает быльем.
Если дорогой не ходят – она умирает.
Снова ноябрь. И тоскливый израненный дождь
Плачет о чем-то далеком… И новые дети
Тихо уходят из серых громад городов
В старые сказки, покрытые пылью столетий…
6.07.12