Быть ведомым
в стае журавлиной,
мелкой сошкой,
слабым мотыльком...
Снова, как судьба, неумолимо
Надвигается патриархальный сон.
В плащ крылатый прошлое рядится,
Щурится значительно кумир...
Ну, в какой же нам стране родиться,
Чтобы в снах иной нам снился мир?