Мы идем совершенно не в ногу,
Впрочем, разная жизни поступь.
Не находим одну дорогу,
Обвиняя звездную россыпь.
И ступаем порой осторожно,
Так боясь ненароком сорваться.
Впрочем, вместе идти несложно,
Но мы разные…Может двадцать,
Может тридцать коротких весен,
Нам отмерило бездорожье.
Каждый год мы вступаем в осень,
И становимся все тревожней.
Беззащитней пред непогодой,
И капризами лихолетья.
И кому-то улыбки с угодой,
А кому-то словесною плетью
Прямо в спину и под откосы,
В темень, в ямы с пути дороги.
Вот такие метаморфозы…
Внешне святы, внутри убоги.