Сопка, вам, - не высотка,
как, не Солнце – Луна…
Спит у пирса подлодка.
Мерно плещет волна.
Эх, отдать бы швартовы
да на волю, в моря,
да под воду чтоб снова…
Только, всё это – ЗРЯ!
Завтра, словно сиротку,
«за ноздрю» в никуда,
на буксире подлодку
стащат в бухту Труда
и порежут «на гвозди»…
А сегодня… Поспи…
Над тобой звёзды – гроздья,
ты, как пёс на цепи…
Эх, отдать бы швартовы!
Да - в моря, в глубину!!!
Лучше, честное слово!,
я – на дне затону…
По геройски погибнуть -
не у пирса ржаветь…
До чего же обидна
и мучительна смерть
не в бою, не в атаке…
А вот так – без следа:
в этой самой клоаке,
в этой бухте Труда…
Соберясь в годовщину
и подняв «третий» тост,
отвернутся мужчины,
чтоб никто этих слёз
не увидел… Поскольку
(втихомолку скорбя)
вроде живо всё… Только…
Только нет здесь тебя!
Той, с которой делили
нет! не хлеб!, только – соль!
Дни считали – не мили…
Потому то и боль:
ведь не «что то», а «кто то»
отошёл в никуда…
Ты – осталась на фото…
Сгинув в бухте Труда.
16.07.2012